… schreibt das Leben ja die besten Geschichten. Ich bin da unsicher. Zumindest hinterlässt mich diese neueste Geschichte ambivalent, aus Patientensicht durchaus zufriedenstellend, aber vom Storytelling her betrachtet etwas antiklimaktisch (so sagen wir Profis, wenn was-auch-immer nun doch etwas zu abrupt endet).
Dabei beginnt die Story noch ganz vielversprechend. Es ist der erste Tag nach einer Städtereise in eine Stadt, die einst auf sieben Hügeln erbaut wurde und – neben allem Ungewohnten, das Reisen ohnehin so mit sich bringt – auch ungewohnt viele Steigungen und Gefälle zur ebenso unauffälligen wie fordenden Körperertüchtung bereitstellt. Wir sind, so sagt es A.s Schrittzähler, im Schnitt jeden Tag acht Kilometer aufwärts oder abwärts gelaufen. Mit Ausnahme der Strecken in den Flughäfen und der am Meer, die – wer hätte es gedacht – näherungsweise konstant auf Meereshöhe bleiben. Kurz, unsere Touren waren anstrengend genug, um über die Tage eine nicht unerhebliche Müdigkeit aufzubauen.
Folglich beginnt der erste Nach-Reise-Tag – noch bevor er überhaupt mit etwas beginnen kann – mit Ausschlafen (eine der seltenen Gelegenheiten, wo ein substantiviertes Verb auch intuitiv groß geschrieben gehört). Ich schlafe also aus, mache mir eine gewohnt große Kanne Kaffee, setze mich vor das Tablet und beginne den Tag ungefähr so, wie vor elf Tagen und so ziemlich jedem Tag der Woche davor. YouTube, Gekritzel im Journal, irgendwann ein Müsli, durchs Fenster der Sonne beim Scheinen zusehen, alles sehr entspannt.
Bis das Telefon klingelt. Das tut es sehr selten und weil die meisten Menschen in meinem Bekanntenkreis lieber schreiben als telefonieren, ist das fast immer ein Grund, sich belästigt zu fühlen. Meist sind Terminabsprachen zu treffen oder zu ändern, ganz allgemein haben sich Pläne verändert oder ein zuvor nicht bedachter Handlungsbedarf ist entstanden. Fast nie ist etwas dabei, das ein auf kontrollierte Lebensführung bedachter Mensch wollen würde.
So auch heute, es ist der Doc, der neulich die Blutwerte von mir wollte. Schon in der Nachfrage, ob ich denn der Herr Soundso sei – ich melde mich gewohnheitsmäßig mit dem Vornamen, um deutlich zu signalisieren, dass wir uns mit diesem Gespräch in meiner Privatsphäre befinden – teilt sich mit, dass dies ein Gespräch ist, das er nicht gerne führt. Gäbe es sie noch, würde meine Telefonschnur sich still mit ihm winden. Einer meiner Blutwerte sei auffällig. Also sehr. So sehr, dass ich am besten noch heute mal zu meiner Hausärztin gehen sollte, denn das gehöre besprochen. Nun liegt die Praxis der Hausärztin ganz deutlich außerhalb meiner Komfortzone und ganz allgemein sind Dinge, die mir quasi auf Zuruf irgendetwas abverlangen, nicht mein Ding. Ich gebe zu bedenken, dass ich in den letzten zehn Tagen drei der sieben Hügel Lissabons mehrfach ohne spürbare Leistungseinbußen bestiegen habe und von daher den Besuch der Hausärztin gerne verschieben würde, in drei Tagen hätte ich dort ohnehin einen Impftermin. Oder ich käme, so er jetzt, einfach morgen früh mal kurz bei ihm zur Blutabnahme vorbei. Nun beginne ich mich doch zu interessieren, eine Dringlichkeit scheint durch, einerseits …; andererseits ist der Doc auch schon wieder etwas am Zurückrudern, wenn es mir so gut gehe wie beschrieben, vielleicht habe das Blut nach der Entnahme etwas zu lange gestanden oder …, anyway, wir müßten das abklären. Ich verspreche, morgen kurz vor elf bei ihm vorbeizuschauen.
Und da haben wir bis jetzt doch einen recht vielversprechenden Spannungsaufbau. Wir haben den Helden (ja, mich) widerwillig in die Geschichte hineingezogen, es scheint etwas auf dem Spiel zu stehen, wenn wir auch noch nicht genau wissen was. Gesprächsweise angedeutet sind Krämpfe und Zustände der Verwirrung, Und es gab einen eindeutigen Call-to-action.
Meint: ab hier beginnt die Story. Der Held geht in sich, erinnert vergangene Wirrnis und Krampfneigung, versäumt schuldlos den Termin, ein Ersatztermin wird vereinbart, nun hat die Blutabnehmende Fachkraft einen Arbeitswegeunfall, die ersatzweise aufgesuchte Hausarztpraxis hat Urlaub, bei einem weiteren Ersatztermin nimmt der Doc mit zitternden Händen selbst das Blut ab (er ist Alkoholiker und hat das seit zwanzig Jahren nicht mehr selbst gemacht), auf fast schon übernatürliche Weise geht schief, was schief gehen kann. Währendessen vergeht die Zeit. Zeit wird wichtig, immer wieder diese Hinweise auf vergehende Zeit. Alles scheint auf diesen einen Moment hinzulaufen …
Stattdessen zwanzig Minuten nach dem ersten Anruf ein zweiter, maximal 15 Sekunden lang, ich solle alles vergessen, es sei die Blutprobe eines anderen Patienten gewesen, die Sache scheint ihm peinlich. Ende der Geschichte.
Und das, liebe Leser und Leserinnen, ist antiklimaktisch. Von wegen beste Geschichten …